Psicodelica-mente

2008-07-28T12:15:00.004-03:00

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La psicodelia nace de lo más hondo del inconsciente tan de adentro, tanto que es casi irracional por completo. Tiene formas y modos de producirse al salir a flote que muestran un lado cognitivo y formador desde lo más profundo de la esencia del arte.
Cuando pienso en psicodelia no pienso en flores de colores y caleidoscopios constantes, sino en colores puros que giran y se esfuerzan por conformarse en algo, una forma bruta de algo que quiere hablar.
Cuando oigo psicodelia oigo palabras coherentes fuertes y muy significantes que quieren dibujarse en una idea.

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NÚMERO CUATRO MENOS ························· lA CUARtA dIMENSióN ·······················

2008-03-10T10:51:00.010-02:00

{
??????? eDiTORIal meNos CUATRO ??????
?-??????????---????????-??????--??????
-??---???--??????????????????????----
}

{
????? Las cosas que son ??????
? Por Ximena P. ------ ?
Cosas que son casi al límite de ser cosas que no son y por ende hmemo a ma smrmiemte.
}

{
????? La quinta esquina bífida ??????
? Por Fernando Marquinez - -- ?
Gugga gugar gon sobreviviremos a la extinción de las babosas ggé gogo ge gusgagga gager igg.
}

{
????? ψυχή ??????
? Por Patricia Prietto -- -- ?
Liss Ssslisserissón ssesrGa sesLco sss hSgicos sssta Sgil lisérgico.
}

{
????? Melimé sin aguinaldo ??????
? Por Leonardo A Saravia - - - - ?
Seeeos alguien alguien tiene una lima de deeeeneeeedos ueas teeeseereeeia oeel.
}

}

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^`¨´^|||||||^`¨´^|______ Imagen de tapa: L. A. Saravia ______|^`¨´^|||||||^`¨´^

Editorial -4

2008-03-10T02:02:00.003-02:00

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Odien, ódiennos señores, porque odiar es sólo la falta de amor y la oscuridad es sólo la falta de luz. Esa carencia no se refleja en los espejos pero el odio parece reflejarse en los hombres, entonces queremos reflejarnos sin odio, pero no una vez, queremos construir en el doble reflejo un número partido desde el centro: el cuatro, oh número sagrado si los hay, como tantos otros números y escenas de la vida. Oh descabellados sinsabores y pasadizos secretos del laberinto de la creación, cambiemos todo y encabellemos, encabellemos y montemos los cabellos los caballos los pelos y los depilados, los pálidos y los pulidos paraísos desiertos, habitemos en el nombre de nosotros y seamos el cuatro, el cuarto reflejo, el dos elevado a su potencia, minimizado en infinitos pares hasta llegar al corazón del cuatro sin el reflejo del odio. Otros lo harán entonces, odiarán y enfocaran sus espejos y multiplicaran el calor del sol para quemarse derretirse y fumigarse en aguijones de concentración mental. Nosotros pasaremos, pasaremos transparentes ignotos ignorantes, sólo vistos en cuatro partes, cuatro porciones paralelas, cuatro lados de un cuadrado imperfecto pero encajado en sus aristas.

Cuarta edición, menos cuatro, dos al cuadrado, dos más dos, estamos llenos de cuatro, nos gusta y sabemos que les gusta a ustedes que invierten y revierten el paseo de sus pupilas por estos despiadados signos en la pantalla líquida de su mente, nos vemos allí, nos vemos.

Pregunta de un lector:

¿El dos es primo?
¿El cuatro es pariente?
¿Estamos encajados en nuestros artistas?

Ehhhhhhhhhhh, no sé. O sea, digamos que sí. Sí, sin dudas que sí.

(Este diálogo lo voy a poner al final del editorial)

Bueno listo quedamos así.

10/03/2008

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ψυχή

2008-03-10T02:01:00.010-02:00

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Manifestando la mente intro intra inside inquino sigo metiéndome Austin Power ha despertado tarde y se ha encontrado con un malicious mundo intravenoso que miente y extiende los versos hacia afuera mi epoca era mejor porque podíamos inducirnos a la introspección sin embargo hoy es mejor dejar dormir la mecánica rueda que deja girar y girar hacia adentro los intestinos que se revuelven y la vida que pasa revoloteando cual murciélagos de la noche !santos recorcholis! y yo quiero ser Spiderman 3 y ser tu super egrue no podemos ser mas inmensos porque no nos da el cerebro claro que podemos he dicho que no se puede las limitaciones las tiene tu ojo pequeño que no deja puntuar el infinito no sabés lo que decís el infinito es como este sueño no tiene color ni olor mentira el otro día soñé con un olor rancio y supe que estaba allí y sin embargo ese olor es todo lo que recuerdo del sueño es que lo estás inventando no te juro que es todo lo que recuerdo

aporte intitulado Lisérgico

A veces creo que la idea es que no se entienda un carajo

que la idea consiste básicamente en que te entren por los ojos mil caracteres y

estallen cual granada en tu cabeza y que de la explosión salga algo, algo nuevo.

Texto e imagen por Patricia Prietto

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Melimé sin aguinaldo

2008-03-10T02:01:00.009-02:00

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Melimé.

Marismas de mariscos monolíticos

no sé lo que dicen.

Monocordes morfismos miriápodos

que cantan canciones

cantos místicos.

Es cierto que en el limbo viven los miembros

dicen las mulas

y los metales mersas de mosquitos militares

¿qué hacen?

Maúllan de miedo milisístico

pero se esconden en el mar

los mastardos

los mirones macachan las machas

malustran la mancha de muchos mucos merdes

y nosotros mostros

y mosotros miramos mudos

los militantes caídos en multa

los miles de miriápodos entre la merluza y la malta.

¡MASTA!

Masta de milipitos

dije un día y me mui

y me mui todo emulado.

Melimé.

Texto e imagen por Leonardo A. Saravia

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Las cosas que son

2008-03-10T02:01:00.004-02:00

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Con el tiempo se cansó del tiempo y lo ignoró hasta que lo único prevaleciente fue el ritmo. El ritmo sincrónico de las cosas que son. Latidos, párpados, los pulmones expandiéndose y contrayéndose, caminar descalzo que no siempre significa caminar sin zapatos, y el sexo. Ese tipo de cosas. Quiso tiempo sin tiempo. Tiempo sin volvéalassiete y sin agujas segunderas pinchándole las costillas. O pinchándole el lugar de las costillas en el cerebro. O pinchándole el lugar de las costillas en el lugar del cerebro en la verdadera Fidelia. Teniendo en cuenta que el mundo es un espacio gigantezco donde caerse muerto y que realmente ya no había un tiempo que perder ni que ganar, Fidelia caminó. Derecho. No sé si a través y sobre las cosas pero definitivamente no las rodeó. Caminó con el ritmo en todas partes, todas, primero en los sombreros de los señores que pasaban y cuando se acabaron los señores lo notó en el pasto. En las serpientes el aire la tierra. Sobre todo la tierra. Por un momento tuvo el presentimiento de que quien se movía era el mundo y no ella, y entonces el movimiento le pareció un factor ajeno a todo. Hay algo que se mueve alrededor nuestro y nos hace creer que estamos moviéndonos. Después de mucho moverse o quedarse quieta, Fidelia se chocó de lleno con uno de los límites de la realidad: Mateo. Mateo y el ritmo de Mateo, que es lo mismo que decir el ritmo sicrónico de las cosas que son, y que también es lo mismo que decir Fidelia. Fidelia entonces se convirtió en una acción de Mateo, y también viceversa. Fidelia inhalaba a Mateo que al mismo tiempo estaba exhalando a Fidelia. Los dos maravillados. Asombradísimos. Se cocinaron y se comieron y se acunaron y se durmieron para siempre hasta mañana. O hasta mañana y para siempre. Bebían y se abrazaban. Para sentirse latir. Nada más. No porque no hubiera otras cosas que hacer sino porque no hacía falta más nada, y cuando no hace falta, hacer es una desubicación. Después de un no tiempo, como suele suceder en los límites de la realidad, se dieron cuenta: Mateo y Fidelia no eran. No eran humanos ni peces ni plantas. O sí eran, pero de una manera demasiado gigante. Demasiado sublime y completa. Demasiado musical y armoniosa. Demasiado la medida justa. Y entonces desapareció todo. No hubo ni peces ni humanos ni plantas. Ya no hubo ni límite ni realidad. O sí hubo. Hubo un límite intrazable que era el final convirtiéndose en principio augurando el final que se convertía en principio y hubo una realidad efervescente y liviana: La consistencia de las cosas que realmente son.

Texto por Ximena
Foto por Ximena, modificada por NosotrosLosPsicodélicos.

]]

La quinta esquina bífida

2008-03-10T02:01:00.002-02:00

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la polución de la flecha unidireccional

sacude el ancla secuencial de una paradoja

con status de baba

el despliegue de los surcos

satura en clave viscosa

la continuidad polifónica de la letra

tanta cosa nostra en el dilema de la saliva

nos va a supurar a la postre

lejos del plástico

en la sequía de una lengua ampollada

sobre la quinta esquina bífida

que escapa del molde

en la continuidad de todo parto

Imagen y texto por Fernando Marquinez
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NÚMERO TRES MENOS ----||¨¨¨{{ _-• Las flores interiores • -_ }}¨¨¨||----

2007-08-26T16:00:00.000-03:00

{
◘◘◘◘◘◘◘ Editorial menos tres ◘◘◘◘◘◘
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}

{
│┤╡╖╕ Pequeña historia ╗╝┐└┴┬
┼ Texto e imagen por Laura Escande ┼
Movedizas mutaciones coaguladas desde el hueco a la serpiente.
}

{
│┤╡╖╕ Para optimizar al cliente ╗╝┐└┴┬
┼ Texto e imagen por Leonardo A. Saravia ┼
Si fuera un celular con qué tono le gustaría hacer ring.
}

{
│┤╡╖╕ Flora intestinal ╗╝┐└┴┬
┼ Texto e imagen por Patricia Prietto ┼
La incineración interna desde las hojas hasta las raíces.
}

{
│┤╡╖╕ Cuando nos casamos ╗╝┐└┴┬
┼ Texto e imagen por Lorena Curruhinca ┼
Saltos descongelados de una transferencia oral.
}

{
│┤╡╖╕ Lisergia en RA mayor (toma 4-guitarra distorsionada) ╗╝┐└┴┬
┼ Texto por William A. Sánchez, imagen por Leonardo A. Saravia ┼
Estanques blancos se desintegran en un adagio vocal.
}

{
│┤╡╖╕ Las cosas que hice de vieja ╗╝┐└┴┬
┼ Texto por Ximena, imagen por Ximena & Leonardo ┼
Usaremos las plumas de viejos mientras los perros bailaron de jovenes.
}

{
│┤╡╖╕ El interior de la piedra ╗╝┐└┴┬
┼ Texto por Patricia Prietto, imagen por Fernando Marquinez ┼
Ojos que acusan de no ver para adentro lo que ven para afuera.
}

{
Dimensión 8
}

{
Dimensión 9
}

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Editorial -3

2007-08-26T15:00:00.000-03:00

3:44 PM Pat: ¿Arranco?

Leos: Dale.

3:45 PM Pat: cuando pensé en el tema para esta nueva editorial, no pregunté, me mande así en seco, me nació la “Flor interior”
no te pregunté
qué te parecía
qué pensabas
a mí me nace, eso es algo que me crece por dentro, cuando algo sale de la nada es como que me brota y que mejor que me brote una flor.

3:46 PM ¿A vos qué te parece el título?

Leos: Yo decía que al interior se le está cayendo la pintura, hay que darle una mano de lija y otra de latex, pero el tema, el tema de fondo son los colores.

Pat: ¿Te parece que los colores?

3:47 PM Mientras que no tenga olor a malvón todo bien
si hay algo que no soporto y nunca soporté en esta vida, no sé en las otras, es el olor a malvón, con esos racimos de flores anaranjadas impetuosas y esas hojas verdes abanicadas y felposas.

Leos: Sí hay una naciente interior de colores y las flores vienen de colores.

3:48 PM Pat: Viste que ahora las flores vienen teñidas del color que tengas en las paredes de tu casa.

Leos: Pero las rosas son hermosas.

Pat: Vas y compras calas, geranios, rosas del color que tengas el mobiliario de tu interior.

Leos: ¿Y las personas también vienen teñidas del color de las paredes?

3:49 PM Pat: Las rosas me dan un poco de cosa
porque si crecen de tu interior
mirá que las espinas cuando crecen son uyyyy que dolor
son super dolorosas.

3:50 PM Leos: Está bien el tema, está bien, pero a William lo dejamos solito en el número menos dos.

Pat: Bueno pero nos estamos yendo del tema, ¿por qué la flor interior?, porque me parece que desde ahí adentro crecen nuestros enanos y nuestros tiranos, ellos los que nos dan letra y los que nos dan esta magia bella de poder conectarnos con otros por medio de la palabra...

y bueno

3:51 PM ya le mandamos mail para que acepte acompañarnos en este número menos tres

¿A vos la flor te crece de adentro para afuera o de afuera para adentro?

3:52 PM Porque viste esto de que te crezca de afuera hacia adentro trae ciertos problemas
nadie ve tu arte, que se genera a flor de piel todos los días
pero nadie te lo ve
ahora si es de adentro hacia afuera
sacas eso que tenés ahí y se lo mostrás a todo el mundo
que mejor que en este numero menos tres
:)
¡cèst tout!

Leos: Ahhh es que estoy un poco lento, debe ser la comida, yo digo que crecen de los dos lados.

3:53 PM Pat: Claro que crecen de todos lados.

Yo: Encesto, si encesto.

Pat: Pero en esta ocasión nos avocamos a la de adentro hacia afuera.

Leos: ¿De afuera hacia adentro no?

Pat: No

lo dejamos para el número cuatro pa tras.

3:54 PM Leos: AAaaaaaaaaaa no le veo la diferencia, pero si vos decís.

Pat: Mejor llamame y lo hablamos
sino esto se hace postulado más que editorial
tu tu tu tu.

3:55 PM Leos: Bueno listo, vamos como estamos y lo lavamos y enceramos, después le damos otras manos y nos queda un interior como nuevo.

Pat: ¿Tuc tuc tuc sería silencio de chat?

Leos: No no no no

es shhhhhhhhhhhhhhhhhh

shhhhhhhhhhhhhhhhhh.

Pat: Acá me chifla

hace

pffffffffffiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiii

Leos: Con el labio de arriba más afuera

shhhhhhhhhhhhhh

3:56 PM bueno listo, enserio, pelito pa la vieja.

Pat: Si endenserio de veras de veritas.

Leos: Corte, toma uno, editamos.

Nosotros 27/08/2007

Flora intestinal

2007-08-25T16:25:00.000-03:00

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Estàs quemando mi mente, revolvièndote en mi interior, tus fantasìas son y des-son desde adentro hacia afuera.
Te amos escudriñando la respuesta, ojos acechantes a la lujuria de tus pasos, no encuentro la salida a tanta regresiòn, voy desnaciendo, voy desviviendo, voy descreciendo, voy desenvejeciendo.
Me florece el esqueleto y me vuelvo rama, àrbol y renacuajos, me desprendo poco a poco rama a rama brote a brote germinaciòn a germinaciòn.

Soy naturaleza enredada que nace de esta mente gestora y muere en la punta de una hoja.

Patricia Prietto

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Pequeña historia

2007-08-25T09:00:00.000-03:00

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Para dentro..Para dentro están creciendo sensaciones... Movedizas... No han pedido permiso y avanzan zigzagueantes, hasta el centro más central de mis adentros... Van cayendo en un remolino que no da cabida al escape...

Crecen. Crecen y toman el cuerpo ya no mío... Inundado de gusanos pasándose por encima. No hay órganos, ni huesos. Gusanos. Devorándose unos a otros. Tragándose el volumen. Creciendo... Creciendo, siendo más y más... Y son serpientes... Al moverse me hacen un saco indeciso anamorfo, que ya ni pretende ser... Parecen coagularse entre sí.

El que fuera entero mío, es ahora paquete de serpiente única hecha de millones... Buscando espacio.

Encuentra la terrible bestia un hueco para abrirse paso: mi ojo.

Por fin, por él puede desperezar su retorcimiento...

Tal vez ahora, yo sea serpiente... Pues veo reptando toda la masa de mi cuerpo.

Laura Escande

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Para optimizar al cliente

2007-08-25T08:50:00.000-03:00

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Esto es el siglo veintiuno, lo que vendría a ser veinte más uno, es decir que pasamos los veinte y todavía estamos en una juventud de locura, vaivén de indiferencia y rebeldía. Queremos rajarnos de casa, pero nos asusta la soledad, y más nos asusta tener que pagar los impuestos, pero si hay algo que papi siempre nos inculcó es la independencia, ¡libertad e independencia! decía todas las mañanas para despertarnos de la cama. ¿Dónde está la rebeldía independiente, el libertinaje casual, el filtro para el café y la taza? Compramos café ayer pero no tenemos filtro, no importa usamos una servilleta. ¿Tenemos servilleta? Las de la abuela están un poco amarillas pero con el agua hirviendo matamos los microbios. Abrimos el tercer cajón, y encontramos las rojas que nos regaló mamá, esas están nuevas, no sirven, hay una velita de cumpleaños, yo nunca cumplí años, ¿vos cumpliste años? Nop. ¿Y entonces qué hace una velita acá¿ No sé, no importa no nos detengamos en boludeces, que el agua ya esta a punto, y el café espera que le revuelvan la cucharita. El fuego está prendido la hornalla quema de azul, la pava se empaña de vapor, las cosas nos apuran como en una calesita de colores sin música. Música, música, no tenemos pilas para música, al atardecer compraremos, debemos comprar una lista de compras, por qué hay que pensar la lista, tenemos que comprar la lista y que las cosas nos vayan eligiendo a nosotros, primero a vos, después a mí, que el paquete de fideos estire los bracitos y diga yo quiero un ser humano modelo siglo veintiuno, último modelo con celular incorporado.
Silencio, todos a callar, encontramos la servilleta sobre la heladera, la heladera está tan amarilla como la servilleta, la heladera era de mi tío que vive en Hurlingan, ¿sabías que era de mi tío? Nosotros ahorramos en comprar una heladera nueva, con esta nos arreglamos pero el problema es que nos esconde las servilletas amarillas. Mi tío no se llevaba con mi abuela, no, para nada. En la estantería tenemos guardado el café, está con la bolsa del supermercado, la redondez del supermercado. ¿te imaginas un supermercado redondo redondo, con góndolas circulares y en el centro se para uno y los productos nos estiran las manitos de polietileno multicolor, estamos llenos de manos de plástico, somos los seres con manos plastificadas en el cuerpo pegadas como etiquetas de precios altísimos y remarcados por el progreso. Agarramos la tijera china y cortamos el envase tetra paquete metálico, sale aroma a café de Colombia y un negro que toca los tambores, le echamos el agua caliente y el negro se la banca. Pero no necesito pilas, porque es cierto que tengo toda la música en el celular, tenemos toda la música en el celular, ¿no te acordás?, no, me olvido. Silencio que suenan los tambores colombianos. Suenan y bailamos mientras el líquido negro se escurre en la cafetera y gota a gota se levantan las paredes del oscuro. Che. ¿Qué? El celular. Es el celular que está sonando, una llamada, tenemos llamada.
Holaaaaaaaaa, vos quién sos, primero quién sos, decinos, decime, ¿eh?

Holaaaaaaa, no me vas a decir, mira que podríamos estar grabando esta conversación, pero solamente para optimizar la atención al cliente.

Vos sos el cliente pero decime quién sos porque sino te corto, te corto.

¿Papá? ¡Pero mi papá está muerto!

¡Ay que me quemó! Nos tiramos el agua, se nos cayó el celular en el filtro, y el agua en el celular, y celular se disolvió y ahora la música hace onditas y vibra, tenemos vibra mucha vibra y nos tragamos el café sin leche pero con edulcorante hasta que en algún momento vuelva a sonar el celular, nosotros sabemos que va a sonar pero despacito en la sangre, porque somos un ser humano ultimo modelo con celular incluido y tenemos libertad e independencia.
Sí.
Es tarde, le pasamos un trapo a la mesada y nos vamos al trabajo, no sé si es lunes o martes, miércoles jueves, quizá viernes y tenemos que limpiar la cocina, a la noche volveremos y seremos otro celular con pilas nuevas.

Leonardo A. Saravia - Argentina
]]

Cuando nos casamos

2007-08-25T08:00:00.001-03:00

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Uno

Cuando nos casamos
anillo de besos
en cada dedo
te pusiste triste
"si fueran de cubitos
se derriten enseguida"

Dos

Mis hermanos y yo
en picún leufú
-saltando y saltando-
papá diciendo
"estos son los cimientos
de mi casa
se lo llevó todo el agua"

Tres

Cimientos y
un faro al costado
nosotros colocándonos
para la foto
con la cámara prestada

Cuatro

Mamá convenciéndome
-la maestra quiere pintarme
los cachetes con carbón-
mamá acomodando el cuello
que cosió con puntillas

Cinco

Cumpleaños número cuatro
de María José
nos tiran los juguetes
desde una caja
en cascada
un prendedor de hello kitty
entiendo que no es mío
pero lo robo

Seis

Buscar la imagen
"recuerdo frágil"
el cristal como
caso obvio
pétalos secos
gelatina
tensión superficial
del agua
Al final la tristeza
de la oralidad
como única posibilidad
de transferencia

Lorena Curruhinca

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Lisergia en RA mayor (toma 4-guitarra distorsionada)

2007-08-25T07:30:00.001-03:00

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Jim Morrison + Patty Smith, vocals. Es más, ayer se llenaron los estanques de agua destilada ubicados entre los techos de los árboles ahorcados de mi jardín. Barba Jacob, marihuana. De repente comenzó la espuma a deslizarse en los surcos del cráneo, los surcos que llaman caminos del olvido; Sergio Stepansky, stradivarius; y tan grande sentí el olvido que recordé que había olvidado. Billy Shears, strings.

Ella se acerca a Él tan rápido como lo permite la gravedad de sus pies de mármol, para luego de que rasgasen sus lenguas, del adagio del Sol, de sus vientres queriéndose bruscamente, para luego de todo ello, Ella y Él se desintegraran en una nube de ceniza color blanco.

Y la banda empezó a tocar.

William A. Sánchez

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Las cosas que hice de vieja

2007-08-25T07:30:00.000-03:00

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De joven usaré las piernas hasta que se despeguen del suelo: Bailar o
caminar o correr o abrir o cerrar o arrodillar o saltar. De vieja dejé de
usar las piernas y le dije que estaba inválida nada más para poder hacer
carreritas con la silla de ruedas. Me acostó en una cama ni grande ni chica,
ni cómoda ni incómoda, con sábanas ni lindas ni feas, ni suaves ni rasposas
y con una frazada no muy abrigada. Igual que el resto de mi vida: ni fu ni
fa, ma fa molto freddo. Igual que el resto de mi vida: cuatro paredes y un
techo y un piso que parecen existir pero son de mentira. Además un armario
no muy grande y una ventana no muy alta. Enrejada. A ver si la malvada vieja
sin piernas se escapa. A ver si se le ocurre comerse algún chico indefenso.
A ver si se atraganta con su propia dentadura la pobre malvada vieja sin
piernas. Los chicos indefensos de hoy son bastante vengativos.
De joven usaré los ojos hasta que se peguen a las cosas: mirar, ver,
parpadear, cerrar, decir, llorar. De vieja dejé de usar los ojos y le dije
que estaba ciega nada más para que no me moleste. Empecé a ver. Ahora sé que
del otro lado de la ventana no muy alta y enrejada están Ellos. Ellos se
ponen anteojos de sol para mirarme bien y recorren cada una de mis arrugas
con los dedos y respiran cada uno de mis aires, reproducen cada uno de mis
sonidos pero no hablan. No me hablan. No les caigo simpática ni antipática.
A veces me envidian y a veces les doy pena. Ellos tienen unos perros que
también me miran bien y me recorren y me respiran y me reproducen. Los
perros traen bichos y los esconden en mis sábanas, y yo se los cuido cuando
usted viene a cambiar las camas, porque me hacen cosquillas y sonríen. Son
como así de grandes. Usted nunca los vio, los puedo ver yo sola, porque
estoy ciega.
De joven usaré los oídos hasta que exploten. Oír, escuchar, imaginar. De
vieja dejé de usar los oídos y le dije que estaba sorda nada más para no
tener que escuchar a nadie. Ahora puedo escuchar: Hay otros perros. Unos
molestos que no sé a que vienen. Sí, sé a que vienen. Atraviesan las paredes
y el techo y los pisos de mentira. Vienen de noche cuando está usted
dormida, y le clavan el único colmillo entre las uñas y los dedos de los
pies. Vienen a chuparle la sangre. Ay, Justina, me da tanta lástima lo que
le hacen. Es una lástima perder la sangre de uno. Pero es que no los puedo
parar, no los veo. Solamente los escucho, a los perros y a sus venas, y
cuando quiero acordar ya se fueron, los perros y sus venas. Me parece que
Ellos saben sobre los perros. Ellos los deben mandar, sí, seguramente.
De joven Fátima usará las manos hasta que se le evaporen: tocar, acariciar,
pegar, romper, arrancar, agarrar, construir. De vieja, Justina, dejé de usar
las manos y al toque me arrepentí. En el placard ni muy grande ni muy chico
Ellos dejaron una muñeca enorme para que yo jugara cuando usted se va. Pero
no la puedo manejar. Tiene el pelo larguísimo, enrulado y colorado, y una
cara que le juro que parece de verdad. Llévesela Justina, désela a Fátima de
joven, a ver si la podré manejar. A ver si podré de joven, porque después
sin piernas ni manos ni ojos ni oídos no pude jugar a nada.
De joven usaré las alas hasta que se acabe el cielo. Las alas son simples:
volar. De vieja se cayeron y se callaron todas las plumas del ala izquierda
y volé chueco. De joven pretenderé bailar y llorar y acariciar y volar. Pero
no voy a saber cómo hasta que esté vieja.

Ximena

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El interior de la piedra

2007-08-25T07:15:00.000-03:00

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El ojo interior encasillado en el interior de cada uno.
El ojo interior internado en la mente de cada interior.
La mirada que te doy es en cada lugar una mirada distinta.
Siempre se ve desde un lugar que escapa a los ojos.
Siempre se subjetiviza desde otro lugar que el ojo no sabe leer.
Esos ojos que los ojos no comprenden porque hablan otro idioma.
Ese idioma que se asemeja a la oscuridad y repentinamente se vuelve luz, color y prismas al rayo del sol.
Todo se entiende, todo se lee, todo se comprende.
Eso sólo se da cuando se ve con el otro ojo.

EL OJO INTERIOR.

LA PIEDRA INTERIOR.

Imagen por Fernando Marquinez
Texto por Patricia Prietto

]]

Dimensión 3

2007-08-25T06:00:00.000-03:00

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Editorial -2

2007-01-22T10:51:00.000-03:00

No los queremos, no los necesitamos, no somos nada, algo queda de este mundo que transita por indefiniciones, amalgamas de colores que siempre van al muere, o difieren de lo anormal y de lo normal. Si tenemos que vivir entre dicotomías, sí tenemos que vivir entre dicotomías tipo llegar a la esquina y decir que hago derecha o izquierda y no resulta que es adelante o atrás, pero en el tiempo no tenemos elección es siempre adelante o sea que nos queda izquierda o derecha o nada. Todas estas dicotomías mentales llenas de grises y azules terminan en tricota o cuatriciclo, pero, pero, de algún modo avanzamos en esta tierra ternaria de terneras, el padre el hijo y el espíritu santo, amen. Jodansé ustedes aquellos que se quedaron con los papeles en la mano pensando si realmente valía la pena, si ellos valían la pena, ¿somos merecedores te tanta alharaca?, si, no, no sé, blanco, negro, trilogías, trinomios, termos, mate con biscochos, el cuadradito agridulce es más rico, ¿querés uno? tiene grasa, engorda, pero siiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiii engordemosnos de engordizamiento en en en en energético lúdico, ¿mate amargo o con edulcorante? ¿no vale la pena? ¡Eh! ¡Uh! ¡Epa! No sé, che. Pero quién sabe. A lo mejor si. Y quizás, ¿no? Hoy no, mañana sí. El futuro es una fuente de sensaciones inciertas revolvidas en un caldo espeso del verano y los muchachos y las muchachas exhiben sus cueros luctuosos enarenados de amor sideral. Loco, no somos nada ni nadie, pero esto es la concha de la modernidad, zorongo del pasado y la kitchinette del departamentto de un ambientte dónde realizamos exploraciones literarias todos juntos mientras preparamos el guiso y de paso hacemos sauna masajes y servicios varios a un precio sumamente módico de mente y de suma. Dijimos allá en nuestros comienzos, manden textos, algunos camaradas entrañables que nos acompañan en nuestra brega por la liberación del capital elemental, algunos camaradas pusieron su espérmico granito y nos levantaron en este torrente que pronto alcanzará todas las mentes pudientes que viven en el departamento de arriba. Pero otros no, muchos no, la mayoría se quedó en el molde, y entraron al horno, y después se olvidaron de la torta, y les salió: quemada negra asquerosa: jodansé, por no subirse al carro de la victoria a tiempo. Ahora vamos a hacer lo que tengamos ganas y no se si.... bueno no sé, igual si tienen algo mándelo, no nos enojamos, textos poesías dibujos pinturas, tampoco se van a quedar con las ganas, acá le ponemos pilas y nos vamos todos al top de lo más en el carro y con victoria.

Nosotros. 22/01/2007

NÚMERO DOS MENOS //// _-• Al alejarnos, nos acercamos ╕╗╕

2007-01-21T10:52:00.000-03:00

Poema 7

2007-01-21T09:00:00.000-03:00

[[

E iremos a las playas sapienciales

a descubrir nuestros cadáveres exquisitos

recomponiéndolos

ellos finos, y nosotros buscándonos sin prisa.

Y entonces, las arenas atómicas

dando de comer a los poros hambrientos

de tu piel;

ella insaciable compulsiva

escarbando con los dedos, los dedos siempre ciegos

el ombligo centro de la mitad en mi mundo.

Un cangrejo reverberando a la luz de dos gemidos serenos

tres afanados

cuatro demenciales,

ella expirando a descalma.

¡Quietud!

No hay nada más que amar.

El tiempo ha sido pulverizado en horas de a litros

y minutos de a centímetros.

Nada para bendecir.

Sólo restan los soles viscosos

siendo lavados en la sal de la mar desbocada

de sus párpados abiertos.

William A. Sánchez - Colombia
]]

Dimensión 2

2007-01-21T08:50:00.000-03:00

[[

]]

Editorial -1

2006-10-11T23:33:00.000-03:00

La psicodelia nace de lo más hondo del inconsciente tan de adentro, tanto que es casi irracional por completo.
Tiene formas y modos de producirse al salir a flote que muestran un lado cognitivo y formador desde lo más profundo de la esencia del arte.
Cuando pienso en psicodelia no pienso en flores de colores y caleidoscopios constantes, sino en colores puros que giran y se esfuerzan por conformarse en algo, una forma bruta de algo que quiere hablar.
Cuando oigo psicodelia oigo palabras coherentes fuertes y muy significantes que quieren dibujarse en una idea.

Entonces lo que queremos hacer en este laboratorio de ideas es:

Lo que venga, eso es, lo que venga lo vamos publicando, si nos gusta, si nos gusta. Si no nos gusta no lo publicamos y listo. Manden y después veremos. Pero eso no es serio. No, no es serio, pero tampoco es joda, porque ya esta lleno de revistas serias, fanzines serios y páginas serias. Sí, pero también esta lleno de revistas en joda y todo eso. Cierto. En todo caso también hay revistas, fanzines, CD, libros hablados, panfletos, papel higiénico, y otras cosas que te armonizan la vida, y son ni muy muy, ni tan tan. Nosotros también, también, también, somos masomenos como los otros, pero nos gusta así. ¿OK? Entonces manden. Manden notas, cuentos, crónicas, no más de nueve mil palabras, sin faltas de ortografía y

y no sé, con personalidad psicodélica.

Nos. 11/10/2006

NÚMERO MENOS UNO [@@[[[[[[[[[@@=] Es lo que hay

2006-10-10T15:47:00.000-03:00

EDITORIAL -1

La psicodelia nace de lo más hondo del inconsciente tan de adentro, tanto que es casi irracional por completo.
Tiene formas y modos de producirse al salir a flote que muestran un lado cognitivo y formador desde lo más profundo de la esencia del arte.
Cuando pienso en psicodelia no pienso en flores de colores y caleidoscopios constantes, sino en colores puros que giran y se esfuerzan por conformarse en algo, una forma bruta de algo que quiere hablar.
Cuando oigo psicodelia oigo palabras coherentes fuertes y muy significantes que quieren dibujarse en una idea.

Entonces lo que queremos hacer en este laboratorio de ideas es:

Lo que venga, eso es, lo que venga lo vamos publicando, si nos gusta, si nos gusta. Si no nos gusta no lo publicamos y listo. Manden y después veremos. Pero eso no es serio. No, no es serio, pero tampoco es joda, porque ya esta lleno de revistas serias, fanzines serios y páginas serias. Sí, pero también esta lleno de revistas en joda y todo eso. Cierto. En todo caso también hay revistas, fanzines, CD, libros hablados, panfletos, papel higiénico, y otras cosas que te armonizan la vida, y son ni muy muy, ni tan tan. Nosotros también, también, también, somos masomenos como los otros, pero nos gusta así. ¿OK? Entonces manden. Manden notas, cuentos, crónicas, no más de nueve mil palabras, sin faltas de ortografía y

y no sé, con personalidad psicodélica.

Nos. 11/10/2006

[ Psico-Delia] Por Ramiro Paz
Las fantasías de Ramiro con Delia y sus divanes lujuriosos.

[ Duchampú] Por Leonardo A. Saravia
El universo y los inodoros en una galería de arte con paredes altas y venta de panchos en la esquina.

[ Espacio 3] Por Leonardo A. Saravia
Mariposas en la ruta de los hierros retorcidos, vuelan, vuelan y no vuelven.

[ Espacio 4] Por Agustín
La condensación de la felicidad.

[ Frío] Texto Patricia Prietto - Imagen Leonardo A. Saravia
La memoria de tu cuerpo en mi mente.

[ Gracias por el nexo] Por Sergio Ferrari
Este incexto se revela en el sexto testo.

[
Espacio 7
]
Espacio 8
[
Espacio 9
]

Espacio 9

2006-10-10T15:44:00.001-03:00

[

]

Espacio 8

2006-10-10T15:44:00.000-03:00

[

]

Espacio 7

2006-10-10T15:43:00.002-03:00

[

]

Gracias por el nexo

2006-10-10T15:43:00.001-03:00

[

Gracias por el sexo. Gracias por el texto. Gracias por lo lexo. Gracias

por mi mexo. Bajó el costo, llegó el mostro. Gracias

por lo nostro. Disculpas por el costo.

Canceleme el posto. Cerrame el floxo.

Cuidarme el rostro. Caminame

el postro y saltate

este zosto.

]
Sergio Ferrari

Frío

2006-10-10T15:43:00.000-03:00

[

me recuerda al infierno
si es que alguna vez estuve ahí
las lenguas de fuego negro
las alas de ángeles caídos disecados
rememoranzas de tiempos sin tiempo
de negrura absoluta
de luces de neón
tu pecho me recuerda al infierno.

]

Espacio 4

2006-10-10T15:38:00.001-03:00

[

"Hoy no me permiten condensar mis pensamientos y dejar que caigan, uno a uno a este papel de fantasía. NO me permiten, pero yo quiero y las palabras fluyen, formándose una marejada de mentiras. "somos los muertos hasta demostrar lo contrario" pues algunas veces muchas
muertes dicen mas que las propias vidas de algunos. Y yo me baño: me baño en sangre y gotas de sudor púrpura; esperando aparentar, desorientar... integrar.
O somos locos, o somos felices: los locos felices hace tiempo que dejaron de desaparecer..."

]

Espacio 3

2006-10-10T15:38:00.000-03:00

[

Corren por los aires

}:{|}:{|}:{|}:{|}:{|}:{|}:{|}:{|}:{|}:{|||||||||||PRISTINAS

Mariposas llorosas
encerradas en Mercedes
Mercedes que te quiero tanto
Mercedes 11-1121-314 quierote con tu fierro chamuscado en mi caparazón de prístinas bordados y cereales creoles crímenes de esta tanta crisis en la ruta del trigo.

Corren por los aires las sirenas de lo muertos

el martirio de los tantos ríos mares de felicidad en la tierra
y las madres llorosas desparramadas en la pintura blanco amarillo y rojo
del pavimento

Corren las rugosidades a mi encuentro
por el cristal volaba volaba volaba cual mariposa encandilada
/ªªªªªªªªªªªªªªªªªªªªªªªªªªªªªªªªªªªªªªªªªªªª\ perdí la cuenta de los gritos
sin la garganta la única forma del sonido son los pedos
y los pozos de petróleo rojo que emanan en torrentes
del éxito del encuentro en la madrugada azul bordeando el horizonte

Corren animales verdes pastos
inútiles cencerros de pavor en las miradas
vacías como la mía (••••••)()()()()()••••()••••••()()()••••••••••••••••••••••••
tantas mariposas todas volando
tus largas alas plateadas se baten a duelo con el aire
(•••••••••••••••••••••••••••••••••••••••••••••••••••••
Ya estoy muerto y le digo a los chicos: ¡que lindo día que va a ser hoy, no?
¡PUCHA QUE VALE LA PENA ESTAR MUERTO!
¿Nos vamos mariposas a volar?
No llorés mamá que ya no tengo más urticaria.
No llorés papá que las previas ya no importan.
|||||||||||||||||||||||||||||||||||||||||||||||||||||||||||||||||

El espacio vacío se llenó de dolor, los que quedaron vivieron, los otros, NO.

]

L.A.S.

Psico-Delia

2006-10-10T15:37:00.000-03:00

[

Pensé en escribir algo relacionado con la Psicodelia. Le empecé a dar vueltas al asunto y enseguida me puse a jugar. Psicodelia, psicodelia, psico... delia. ¡Ahí está! ¡Yo conozco a una psicóloga que se llama Delia!
Corrí a preguntarle a ella con una sensación Código Da Vinci invadiéndome. Los años sesenta la dejaron bastante estropeada y cuando nos dispusimos a charlar en lo que alguna vez fue su consultorio, la muy delirada se acostó en el diván y me dejó el sillón del analista a mí.
"La psicodelia -empezó-, ..." y nunca terminó la oración porque se quedó dormida. Yo sabía que lo del diván podía tener sus reveses.
Siempre fantaseé con que los psicólogos de la época de oro de la psicodelia fueron los que inventaron el amor libre montados en sus divanes lujuriosos. Después estuvieron obligados a buscar una explicación medianamente aceptable para justificar lo hecho y sin despecho pregonaron haber encontrado la fuente del deseo. No la fuente del placer sino lo que genera los deseos. Placer era una palabra muy peligrosa, pero deseo... ¿quién no dijo alguna vez "que se cumplan todos tus deseos"?
Sonaba muy lindo, pero quien tenía la fuente de los deseos no era otra cosa que un candidato a la angustia. Imaginar la habilidad de generar deseos en forma infinita implica convivir con la necesidad de satisfacerlos. Pero si con uno o dos tenemos la frustración asegurada para toda la vida al no cumplirlos, ni que hablar de aquellos que poseen fábrica entera. Parecía ser la fuente de la amargura. Al igual que la dinamita, inventada con fines benéficos, que en manos del mal se transformó en maléfica.
Entonces apareció la Psico-Delia tomando forma con realidades paralelas y virtuales. ¡Pero no! Sin internet ni chats: en esa época lo virtual ¡era virtual de verdad! No era realidad virtual sino virtual realidad.
Los viajes despegaban siempre en los mismos lugares pero aterrizaban en otros diferentes que hoy en día ya ni siquiera son considerados planetas. Los psico-delios trataban de controlar la fuente de los deseos pero no daban abasto; sucumbían agotados con sus cuerpos exhaustos de tanto experimento. Y todo por un diván en teoría inocente.
Delia sobrevivió. Otros también, pero simplemente no lo saben. La máquina un día se rompió, la cinta transportadora se zafó de su lugar y miles de personas fueron expelidas a un nuevo mundo casi paralelo, a excepción del punto de choque. Ese fue el famoso cruce donde el diablo perdió la cola. ¿O fue que la metió?
Se perdió todo contacto. Al menos eso es lo que nos consta. Quizás en este momento mientras duerme en el diván con cara de inocente, Psico-Delia esté visitando a sus antiguos compañeros de correrías, con un pasaporte temporario que la va a dejar depositada delante mío como si nada hubiera pasado, dentro de un par de horas.

]
Ramiro Paz

Duchampú

2006-10-10T15:36:00.000-03:00

[

Había un pabellón blanco, como de museo de arte contemporáneo y en la puerta decía: PARAISO DE LOS DEFECADORES. Había una pared con cañerías a la altura del pecho, cañerías negras con cañitos que bajaban verticales y pegaditos a la pared, hacían un codito simpático a la altura de las pantorrillas y se metían en un receptáculo. Los cañitos llenaban los depósitos de agua de tantos inodoros que estaban unos al lado de los otros todos coloreados con colores tan fuertes. Nada de cosas esfumadas y suaves, grises o cremitas, nada. Colores, manchas, collages, desparramos de visiones rojas azules verdes amarillas naranjas, vastedad de inodoros, experimentos cromáticos diseñados para herir la más insensible de las retinas. El paraíso de los cagadores intempestivos, impetuosos, irrelevantes, irrespetuosos, como señores de traje y corbata y señoritas en pantalón de jean roto y cualquiera de todos ellos los cualquieras que salen a la vida y cagan. Como todos. Pero ahí nadie cagaba y en el baño se hacían largas colas de gentes que no se aguantaban más después de esas paradisíacas visiones y las almas más sensibles como señoras sufrientes de constipación se desmañaban a la vista de tales prodigios, tantos agujeros, tantos huecos por donde aliviar su pena. Un valet de caballeros con levita había sido contratado para tales contratiempos y ventilaban a las sorprendidas señoras en los balcones.
Aunque en las noches se organizaban orgías que nadie podía entender y los olores nauseabundos perduraban flotando y penetrando todas las instalaciones y no había forma de esterilizar y limpiar tales efluvios que se colaban por todo el museo. Debido a ello la muestra fue prontamente clausurada y el sueño terminó y el paraíso de los defecadores dejó de existir.

L.A.S

]